Shy'Comics

L’imposant portail de l’église s’ouvrit, propageant un bruit sourd et grave dans l’ensemble du bâtiment.
L’étranger entra alors dans l’église. De chaque côté de l’allée centrale où il passait, on voyait les gens se retourner puis chuchoter doucement entre eux. Il faut dire que l’homme avait un accoutrement peu ordinaire. Le chapeau melon noir, le costume, les gants et les chaussures soyeuses de la même couleur, le monocle sur l’œil gauche et sans oublier la longue canne, vernis et recourbée à son extrémité, n’étaient pas sans rappeler le style vestimentaire du début du siècle.

Cependant le prêtre qui récitait la messe sur l’autel ne sembla pas perturbé. Il poursuivit son rite, comme il le faisait depuis maintenant près de 44 ans, chaque dimanche matin.
« Seigneur, ait pitié de mon fils, et de tous les fils du monde… »

Une petite fille aux longs cheveux blonds, qui ne devait pas avoir plus de 8 ans, fit tomber sa peluche à côté de son siège, dans l’allée. Le nouvel arrivant en passant pris l’ourson, puis le lui tendit, un léger sourire au coin des lèvres. La fille, d’abord surprise, reprit rapidement sa peluche et se cala dans son siège, bien droite et silencieuse. Mais elle ne lâchait pas l’homme de vue, ses grands yeux bleus plongeaient dans les yeux noirs de l’étranger.
Au bout de quelques secondes, ce dernier repartit brusquement, vers les premiers rangs. Toc…toc…toc. Les bruits de sa canne semblaient ponctuer chaque phrase, chaque mot, chaque syllabe du prêtre.
« …mais c’est dans l’eau, qu’il emmena ses disciples pour les guérir du… »

L’individu s’arrêta au niveau du premier rang puis s’assit, près d’un jeune homme de 17 ou 18 années. Ce dernier retira discrètement sa main de la veste de son voisin de gauche, gagnant ainsi quelques billets verts. L’homme au chapeau et à la canne semblait l’avoir remarqué, mais au lieu de le dénoncer, il lui fit un bref sourire, le même qu’il avait fait à la petite fille blonde quelques instants plus tôt. Gêné, l’adolescent déglutit puis baissa la tête, ses longs cheveux bruns cachant son visage et son embarras.

« …Et Jésus libéra alors les hommes des démons qui habitaient en nous tous. Amen.»
Le vieux prêtre ferma enfin sa bible et toutes les personnes présentent dans l’église, y compris la petite fille aux cheveux d’or, le jeune voleur, ou même l’homme mystérieux répétèrent en cœur :

« Amen. »


***

Ce fut une forte irritation sur le visage qui réveilla Mr.WellGa.

Il avait mal, et eut beaucoup de peine à amener sa main jusqu’au niveau de sa tête. Il se gratta fortement et balaya maladroitement sa plaie pour retirer les asticots qui s’y logeaient. Il ne saignait plus, mais la flaque qui recouvrait le sol le laissait supposer qu’il avait perdu beaucoup de sang.
Du sang, l’église en était justement recouverte. Les murs, le plafond, les bancs, rien n’avait été épargné. La demi-douzaine de cadavre qui reposait sur le sol en était probablement la cause.

Mr.WellGa était persuadé de se souvenir de cette église. Il n’aurait su dire pourquoi, mais il la connaissait.
Pourtant, Mr.WellGa n’était pas vraiment le genre de personne à trainer dans les églises. Il ne croyait pas en Dieu, n’aimait jamais aller à la messe le dimanche comme tout le monde, et méprisait croyants et pratiquants, sans aucune distinction. Ce qui revient à dire qu’il méprisait tout le monde (et finalement, c’est ce qui est assez proche de la réalité).
Cette endroit lui donnait la nausée, il n’avait pas envie de mourir ici dans un lieu aussi pathétique qu’une église. Il tenta donc de se relever et fut surpris de la difficulté qu’il avait à accomplir chacun de ses moindres mouvements. Il avait l’impression d’être à l’envers, comme si au dessus de lui se tenait le sol, et en dessous, le toit de l’église. Il attendit, mais cette étrange sensation ne passant pas, il finit par s’y habituer. Il ramassa son chapeau melon et sa canne, tout en essayant de se remémorer ce qu’il s’était passé, et ce qu’il pouvait bien faire ici. Mais il avait tout oublié. Qui était-il ? Il s’appelait Erik WellGa, ça, il en était sûr. Mais il lui était impossible de remettre le doigt sur sa profession, sa ville, sa date de naissance, ou même sur le visage d’un membre de son entourage, de sa famille, de ses amis. C’est comme si il venait de naître à nouveaux, avec pour seul baguage son nom et son prénom.

Il se demandait combien de temps il avait pu rester ici, dans le coma. Les asticots qu’il avait sur le crane lui fournir la réponse. Vu leur taille, Mr.WellGa en déduisit que cela faisait entre 2 et 3 jours. Cette analyse l’étonna lui même. Comment pouvait-il être aussi familié avec la mort ? L’avait côtoyée tout au long de sa vie ? Peut être avait-il été médecin légiste ?
C’est d’ailleurs probablement pour cela qu’il ne fut pas dérangé d’enjamber deux cadavres et de marcher sur un autre, pour quitter la pièce centrale de l’église.

Mr.WellGa prit alors un couloir et, dés qu’il fut arrivé dans une salle de bain, profita d’une glace pour examiner son état.
Des bouts de verre s’étaient loger dans la partie gauche de son visage, et son œil pendait encore, hors de son orbite. Après de vain essai pour le remettre à sa place, l’homme trouva une paire de ciseaux, et s’en servit pour couper l’œil. Il entreprit alors un long nettoyage de la plaie, avec de l’eau et de l’alcool, qui l’occupa durant une petite heure. Pour finir, il retira le mouchoir rouge de sa poche, et l’attacha sur ce qui avait été son œil gauche, comme un bandeau.
Il resta alors une bonne vingtaine de minute à fixer son reflet, intrigué de ne même plus savoir quel avait été son visage avant cette défiguration. Il avait probablement été un homme séduisant, avec ses cheveux courts et bruns, encore bien coiffés, et sa moustache soigneusement lustrée.

Après avoir cherché de la nourriture sans succès, Mr.WellGa décida de quitter le bâtiment.
Il passa par la petite porte de derrière, et à peine fut-il descendu du perron, qu’il fut pris d’un étrange malaise, le même qu’il avait eu lorsqu’il s’était réveillé. Il s’immobilisa, terrorisé, un masque d’incompréhension sur son visage défiguré. Le ciel semblait être en bas, tandis que le sol où il marchait semblait être en l’air ! Le regard vers le ciel, paniqué, l’homme avait l’impression qu’il allait tomber vers le néant étoilé. Il ferma les yeux quelques instant et tenta de se calmer, en vain. Mais qu’était donc cette folie ? Comment était-ce possible ? Sa blessure au crane avait-elle endommagé son cerveau ? Il ne put résister plus longtemps à l’envie de s’accrocher au sol, de peur que la gravité retrouve soudain sa normalité et le fasse sombrer au fin fond de l’espace.

Mais en s’agenouillant il s’aperçut alors que du sang couvrait l’intégralité du sol. Focaliser par l’inversion entre le dessous et le dessus, il n’avait pas remarqué qu’une rivière du fameux liquide rouge ruisselait le long de la ruelle.
Les pieds et les mains plongées dans une douzaine de centimètres de sang, Mr.WellGa laissa échapper un juron qui fut emporté par la brise nocturne.

Ce fut le bruit strident d’une perceuse qui réveilla Joss.

Ce dernier se réveilla en sursaut. Son visage et son dos trempés par la sueur, il haletait encore sur ce qui semblait être un lit d’hôpital. Semblait être ? Oui, car malgré le lit, ses draps blancs, la table de nuit, et le matériel médical, la comparaison avec un hôpital ordinaire s’arrêtait là. Dans un hôpital ordinaire, il n’y a pas cette chaleur atroce, laissant les mouches se poser sur votre peau transpirante et suintante. Dans un hôpital ordinaire, il n’y pas ce néon qui dysfonctionne au dessus de votre tête, et qui éclaire la pièce seulement par intervalle régulier. Dans un hôpital ordinaire, il n’y a pas non plus cette ambiance pesante et cette impression de chaos laissé par ces médicaments répandus sur le sol. Et surtout, dans un hôpital ordinaire, on ne vous laisse pas avec vos vêtements et cette blouse blanche tachés de sang.

Et ce bruit de perceuse qui continuait au loin…
Angoissé, le jeune garçon appela à l’aide, tout en martelant la sonnette de secours présente à sa gauche.
- Hé ho ! Ya quelqu’un ? Je suis là…S’il vous plait, infirmières !

Aucune réponse. La perceuse, elle, venait de s’interrompre.
Joss avait chaud, et comme personne ne semblait lui porter secours, il essaya de se redresser. Il tomba à côté de son lit. Une sensation étrange le tenaillait. La notion de bas et de haut était inversée. Lui, il était en haut, allongé sur le sol, tandis qu’en bas s’étendait le plafond de la chambre ! Comment se pouvait-il que la gravité le fasse tenir en l’air, près du sol ?
Ca n’avait pas de sens, il avait perdu la tête !

Il vomi, mais fut vraiment soulagé de s’apercevoir que son petit déjeuner rejoignait le plancher. Et bien qu’il se sente ridicule de le faire, il effectua un petit saut pour se persuader qu’il ne risquait pas de s’écraser contre le plafond situé plus bas.
Nerveux mais satisfait d’être resté au sol, il se rassit sur le bord de son lit, pour retrouver ses esprits.

« Calme toi, mon vieux calme toi…Bon, déjà essaye de te souvenir ce qui t’es arrivé. Où suis-je ? Non, déjà, essaye de te souvenir qui tu es. Mon prénom c’est Joss, et mon nom de famille c’est…merde, je suis amnésique ou quoi ? »
Il ne trouva aucune réponse à ces questions. Comme si sa mémoire avait été effacée, son disque dur formaté. Sa vie disparue.
Il réussit cependant à capter un souvenir. Un seul. Mais ce dernier lui semblait totalement limpide. Il se voyait, sur le banc d’une église, en train de soutirer discrètement l’argent d’un vieux bonhomme. Puis cet homme au style étrange, avec sa canne et son chapeau, s’était assis à côté de lui et semblait lui avoir souri.
Joss était persuadé qu’il aurait même pu ressortir mot pour mot ce que récitait le prêtre à ce moment là, si il avait pris la peine d’écouter, bien sûr. Mais hormis cette brève anecdote, le reste de sa vie n’était que néant.

Le bruit de perceuse l’extirpa alors de ces pensées. Il semblait bien plus proche que la première fois. Plus le temps de savoir qui il était ni où il était, il devait quitter cette chambre. Et vite.

Il se mit debout maladroitement, s’habituant tant bien que mal à avoir la tête en bas et sortit. Le couloir qui se tenait alors devant lui était tellement sombre qu’il ne pouvait pas voir ces propres mains. Pas d’interrupteur.
« Youhou…ya quelqu’un ? Pff…On dirait que je vais devoir y aller à l’aveuglette. »
Joss s’avança prudemment…Mais au bout de quelques pas seulement, une voix étrange se fit entendre. Stressante, c’était la voix d’une petite fille qui chantonnait naïvement. Mais cette voix vous glaçait le sang. Elle semblait diabolique, irréelle. La contine faisait :
“Die, die, die ! He isn’t born to kill, he is born to die! Die, die, di…”
« Comment peut-on chanter des choses aussi horribles avec autant de légèreté et d’un air aussi insouciant ? » se demandait Joss. « Il faut être cinglé. » Mais peut être était-ce lui qui l’était ? Il n’en savait rien.
Tendu, Joss continua cependant à avancer. Le couloir semblait sans fin, et il tâtonna pendant de longues minutes dans le noir complet, accompagné par la douce et étrange mélodie. Chaque seconde lui paraissait être un siècle entier. Chaque enjambée parcourue, plusieurs kilomètres.

Et puis il y eut comme un flash.
Une personne devant lui venait d’allumer une lampe torche et l’éblouissait. Joss malgré son l’excès de lumière, discernait vaguement le physique de la personne. C’était une petite fille, entre 7 et 10 ans, pas plus d’1m20. Ces cheveux blonds étaient longs et complètement raides.
Aucun des deux individus ne bougea. Lorsque, brusquement, l’enfant porta la lampe vers sa propre tête. Alors Joss pu les voir…les yeux de l’enfant. Pas de cils, pas de paupières. Ils étaient blancs, sans iris ni pupille.

A cette vision d’horreur, Joss sursauta et ne put retenir un cri. L’enfant ricana (son rire ne semblait pas plus innocent que les paroles de sa comptine) et s’enfuit en courant, laissant derrière elle la lampe torche qui roula jusqu’au pied du garçon. Ce dernier s’en saisit. Il examina le couloir totalement paniqué. Les murs, le sol et le plafond était recouvert de traces de sang, qui formaient parfois des empreintes de main. Et il était de nouveau seul.
Joss n’arrivait plus à se calmer. Qui était cette fille, et où était ses parents ? Il ne respirait plus que par saccade. Mais dans quel genre d’hôpital pouvait-il être ? Pourquoi tout ce sang ? Les larmes lui montaient aux yeux, ses mains tremblaient. Que faisait-on aux patients ici ? Il pleura. Il ne pouvait plus se contenir, c’était devenu trop dur. La peur lui arrachait douloureusement l’estomac. Ses sanglots étaient recouverts par le bruit de la perceuse. Plus strident que jamais, Joss n’arrivait pas à discerner d’où il provenait.

Joss cherchant à sortir de l’hôpital afin de trouver de l’aide, Joss remarqua une porte au fond du couloir et s’avança vers celle-ci, serrant contre lui la lampe torche. D’abord un pied devant, puis l’autre. Chaque pas lui demandait une énergie phénoménale. Il en avait conscience : ce qu’il y avait derrière cette porte n’allait surement pas arranger sa situation.
Mais après tout, il n’avait plus grand chose à perdre. La peur qui était en lui ne pouvait pas être plus insoutenable qu’elle ne l’était déjà. Ca, il en était sur.

Arrivé au niveau de la porte, il mit sa main sur la poignée, mais resta figé. Incapable de l’ouvrir, il hésita, voulu renoncer, hésita de nouveau puis se ressaisit…Que pouvait-il lui arriver de pire de toute façon?

La poignée s’abaissa alors. Mais ce n’était pas Joss qui en était le responsable. Quelqu’un ouvrait la porte de l’intérieur. Le jeune homme n’eut pas le temps de fuir, et fut paralysé par la scène qui se déroulait dans la salle, devant lui.
Il y avait d’abord ces deux infirmiers couverts de sangs, qui découpaient un cadavre sur une table d’opération. L’un deux avait un hachoir et donnait de grands coups frénétiques sur un bras du défunt. L’autre s’acharnait sur l’une de ses jambes avec une scie manuelle.
Et puis surtout, il y avait ce chirurgien masqué. Celui qui venait d’ouvrir la porte. Celui qui se tenait à moins de 30 cm de Joss. Comme ces deux assistants, il était aussi couvert de sang, et tenait dans ces mains une lourde perceuse électrique.

Joss le savait.
Il n’aurait pas dû s'approcher de cette porte.

Joss traversait les couloirs ensanglantés les un après les autres, sans avoir la moindre idée d'où il allait. Ses poursuivants se rapprochaient de plus en plus. Il n’arrivait pas à semer le chirurgien et ses deux assistants. Leurs cris, inhumains, et les bruits de leur respiration haletante se faisaient de plus en plus proches. Il ne les devançait plus de beaucoup.
Deux ou trois mètres. Au mieux.

Mais avancer sans voir où on met les pieds est extrêmement difficile. Sa blouse médicale gênait également ses mouvements. Après cinq minutes de courses effrénées dans tout l'hôpital, il sentit qu'il ne pourrait plus tenir. Et c'est à ce moment là qu'une douleur lui traversa le dos : le chirurgien s'était jeté en avant, plantant sa perceuse dans l'épaule de Joss.
Ce dernier se tordit de douleur, et tomba face contre terre. Il se retourna sur le sol, et éclaira avec sa lampe l'homme debout face à lui. La perceuse fonçait de nouveaux sur lui. Mais cette fois çi, vers sa tête.

Mais contre toute attente, un homme surgit derrière le chirurgien, et leva ce qui semblait être un extincteur au dessus de sa tête. L'extincteur s'abattît dans un bruit sourd sur le crane du malheureux médecin, qui s'effondra sur le sol en silence. Joss examina rapidement son sauveur : noir, grand, musclé, un véritable colosse. Pas de signes particuliers, à l'exception de son bras droit qui n'avait plus de peau. Tout au long de son membre, on pouvait distinguer ses os, ses muscles, et sa chair à vif jusqu'au bout de ces doigts. L'Homme se précipita sur le chirurgien, encore sonné, et lui redonna un nouveau coup d'extincteur sur le visage. Un troisième. Un quatrième. Un cinquième. La face masquée de la victime s'aplatissait sous chacun des coups, maculant l'extincteur de sang. Au bout d'une douzaine de coups, l'homme noir s'interrompit enfin, sa rage évacuée, à bout de souffle.
Il laissa sa première victime, et se retourna pour faire face aux deux infirmiers qui venaient d'arriver dans le couloir.

Avec une rapidité inouïe, celui qui tenait un hachoir se rua vers l'homme. Celui-ci ramassa la perceuse in extremis et perfora la gorge de son adversaire. L'hurlement que poussa l'infirmier s'éteignit rapidement, tandis que le sang qui remplissait sa bouche se répandait sur le sol. L'homme au bras dénudé fonça ensuite vers le dernier adversaire debout pour lui réserver le même sort. Une flaque de sang le fit cependant glisser sur le sol. Le deuxième assistant ne se fit pas prier. Il profita de la situation pour se jeter sur l'homme, le força à lâcher ses armes, et l'étrangla sauvagement.

Joss qui préférait ne pas prendre part à la bataille, repéra un ascenseur, dans le fond du couloir. Il se faufila et passa à côté des hommes qui luttaient. L’ascenseur, c’était sa dernière issue. Son seul échappatoire.
Un bras lui saisit alors la cheville. Joss trébucha. L'infirmier au sol qui tenait sa gorge trouée d'une main, était en train de tirer la jambe de Joss de l'autre. Affolé, le garçon se servit de sa jambe libre pour frapper son ennemi. Après deux coups de pied bien placé, il parvint à se libérer et reprit une nouvelle fois sa course vers l'ascenseur. Une fois à la porte de l'engin, il appuya sur les boutons d'ouverture. Il entendait derrière lui son sauveur qui peinait à respirer sous l'étreinte d'un des infirmiers. Il avait un peu honte de le laisser là, à son triste sort. Mais qu’aurait-il pu faire pour lui ? L’homme noir était condamné.

Les portes s’ouvrirent enfin.
"Die, die, die ! He isn't born to kill, he is born to die. Die, die, die…"

La petite fille blonde était là. Accompagnée de sa comptine diabolique. Ses yeux blancs fixaient Joss. Elle tendait aussi un bras accusateur qui désignait le jeune garçon.
Que faire ? La petite fille. L’infirmier. Sa vessie s’était vidée. C'en était trop. Beaucoup trop.

Il puisa alors dans son dernier souffle de courage, tourna le dos à l'enfant, et s'engouffra dans la bataille pour sauver l'homme en difficulté. Il plaça un bon coup de pied dans le ventre de l'infirmier qui se tenait sur l'homme en question. Il aida son sauveur à se relever, et ensemble cette fois ci, ils repartirent vers l'ascenseur. La petite fille avait mystérieusement disparu. Volatilisée. Une fois dans l'ascenseur ils matraquèrent le bouton "0 ». Mais les portes ne se refermèrent pas tout de suite.
Ils virent le seul médecin encore intact se relever. Ils le virent foncer vers eux.

Les portes commencèrent enfin à se fermer. Mais c'était déjà trop tard. La main de l'infirmier fondait déjà sur la tête de Joss. Heureusement, celle-ci fut stoppée net, par le bras sans peau de l'homme noir. La main de l’infirmier fut broyée. Les phalanges écrasées. Le médecin n'eut cependant pas le temps d’exprimer sa douleur : il se prit le poing destructeur de l'homme en pleine face. Sa nuque émit un étrange bruit sous le choc.

Les portes de l'ascenseur se fermèrent enfin, laissant l'infirmier dans le couloir, avec ces alliés. Tous morts.

Les deux survivants se regardèrent, apparemment autant surpris l'un que l'autre.

« - Merci, commença Joss. Tu…tu peux me dire où on est?
- J'ai bien peur que non, rétorqua l'homme. Je me suis réveillé ici, dans un sac de plastique pour macchabés. Ca fait six heures que j'erre dans cet asile de fou. Même le sol et le plafond ont déserté toute logique. J'ai l'impression que ce monde est à l'envers.
- C'est pas une impression. Ca me le fait aussi. C'est réel je pense. »

L'homme s'assit, et Joss fit de même. L'ascenseur poursuivait sa descente…plus que 4 étages.
« - Tu te souviens de ton passé ? interrogea le jeune garçon. Personnellement, j'ai tout oublié.
- Pour être franc, non. Rien du tout. Si ce n'est cette foutue vision. Je me vois courir vers cette église, et au moment où j'entre dedans, la vision se termine.
Joss en profita pour lui parler du souvenir similaire qu'il avait eu, hormis le fait que lui même se situait déjà à l'intérieur du bâtiment religieux. »

Ils se turent durant quelques instants. Plus qu'un étage.
« - Au fait, moi c'est Joss.
- Teraa. Teraa Mounaravaly. Enchanté.
Celui ci voulu tendre sa main droite. Voyant l'hésitation qu'avait Joss a serré sa main sans peau, il s'excusa et tendit l'autre.
- Comment est-ce arrivé ? lui demanda Joss, perplexe.
- Aucune idée, je me suis réveillé comme ça. On dirait le bras d'un mort vivant.
C'est pas esthétique, c'est sûr, rajouta-t-il un brin déçu, mais ce poing est plutôt puissant. Et toi, ça va ? Teraa désignait la blouse blanche de Joss, maculé de sang au niveau des hanches.

- Ah, ça ? répondit l'adolescent. C'est rien, je ne pense pas être vraiment blessé, ça ne me fait pas mal en tout cas.
- Moi non plus, ponctua l'homme triturant avec sa main intact les muscles de son bras mutant.
- Quand à ma blessure à l’épaule, c’est qu’une égratignure je pense…ca pique un peu, rien de bien grave.

La porte de l'ascenseur s'ouvrit enfin, laissant place à un nouveau couloir sombre, ensanglanté, interminable, illuminé seulement de temps à autre par les éclairs.
- Bon, et bien faut pas trainer, repris le colosse en se redressant. Sortons de cet hôpital en vitesse. Je suppose qu'il y a d'autres psychopathes dans le coin en plus. »

Et comme pour confirmer sa dernière phrase, l'étrange comptine de la petite fille se fit une nouvelle fois entendre, légèrement modifiée.

"Die, die, die ! They aren't born to kill, they are born to die. Die, die, die…"